não é a imagem dele, é a minha.

o insite óbvio. a tristeza medrosa que esse pipoqueiro me dá é aquela da menina de uniforme, com os olhos sempre pro chão, com um medo sempre tangente, como se alguém a fosse xingar a qualquer momento, ou empurrá-la pro abismo se ousasse um olhar de frente.

e era sofrimento aquilo de querer a pipoca e prá isso ter que enfrentar o assombroso semblante fechado do pipoqueiro. hoje acho que era apenas a tristeza dele se defendendo da minha.